陜西
縱然洞察這許多，又有何益？
黎荔
假日，南方的海邊，已是黃昏。遠處，一對父子在退潮的沙灘上彎腰撿拾貝殼。孩子每拾起一枚，必舉到父親眼前，而父親只是點頭，目光卻越過孩子的肩膀，望向天際線那抹將逝未逝的殘紅。風從大海深處吹來，裹挾著咸濕的氣息，混雜著海草的生腥，也帶著某種難以言說的寂靜。海潮拍岸，一下，又一下，像某種古老的節(jié)律，比心跳更慢，比時間更久。我望著天邊漸漸沉落的太陽，心中忽然涌起一陣莫名的悲憫——不是為了某一個人，而是為了所有在時間中行走的生命。
孩子們成長，無憂無慮，他們一無所知，而凝視這一切的成年人，雙眼深邃，嘴角緊抿。沙灘上，孩子的塑料桶漸漸滿了。里面有螺旋紋的蛾螺、被海浪磨圓的碎瓷，甚至還有半片海鷗的白色羽毛。他認真地排列這些珍寶，仿佛在布置一個微型的宇宙。父親點了支煙，煙霧在咸濕的空氣里懶懶散開。我想起自己兒時也曾如此，在祖母的老屋后院里，將撿來的蟬蛻、玻璃珠和彩色糖紙裝進鐵皮盒子，深信它們蘊藏著世界的秘密。
可秘密終究會褪色。就像那孩子終將發(fā)現(xiàn)，貝殼會風化，羽毛會脆裂，而成年人的目光總是投向比手中之物更遠的地方——遠到某種虛無的盡頭。當沙灘上的人群散去，潮水將席卷一切，所有沙堡漸次崩塌。人們說話，人們感受，人們建造又離開，就像這片海灘，曾經(jīng)人聲喧囂，而黃昏降臨之后，便空寂無人，只有海風時時在吹拂。
“黃昏”——我品味著這個詞中流淌出的哀傷與深意。是的，黃昏。這個詞里有什么？有一日將盡的疲憊，有光與暗交割時的溫柔猶豫，有歸鳥的翅膀劃過的空氣振動，有母親喚兒吃飯的悠長尾音，有第一盞燈在窗內(nèi)亮起的安心。這個詞是一個空蜂巢，但我們往里傾注了無數(shù)個具體的黃昏——童年時玩到忘卻被揪著耳朵回家的黃昏，第一次送別友人直到背影消失在山坳的黃昏，某個尋常夏日聽完蟬鳴忽然意識到自己不再年輕的黃昏。于是空巢漸漸沉了，滲出琥珀色的蜜，那蜜里混合著失去與擁有，無常與永恒，徒勞與意義。
遠處的海面從靛青轉(zhuǎn)向紫灰，最遠的天際還留著一線橙紅，像未完全閉合的眼瞼。空寂無人的海灘，好像還回蕩著孩子們銀鈴般清脆的笑聲。他們尚不懂得將黃昏翻譯為哀傷，將落葉翻譯為凋零，將一個人的獨坐翻譯為孤獨。而我已經(jīng)會了。他們雙眼清澈，一無所知，卻正以最純粹的方式經(jīng)歷著成長。孩子們不知道，這奔跑的腳步終將放緩，這歡笑的喉嚨終將沉默，這明亮的眼睛終將黯淡。他們成長，然后老去，如同一代代的人類，如同甜果由澀果育化成，而后于深夜墜落。風時時在吹拂，而我們一次次聽聞著，說出許多話語，卻又感覺著軀體的歡欲與倦意。什么在轉(zhuǎn)換歡笑、哭泣與蒼白的面容？這一切以及這游戲于我們又有何意義？我們這些儼然不凡而又永遠孤獨者，漫游逡巡而不知目標所在的人？
而我，縱然洞察這許多，又有何益？孩子們成長，風繼續(xù)吹拂，甜果會墜落，而某個尚未學會品味“黃昏”的人，將在未來的某個時刻，第一次從這一個詞中，聽出流淌的哀傷與深意。洞察不能阻止死亡，不能留住時間，不能讓果實不墜落、海灘不退潮、孩子不長大。但洞察讓我們看見——看見黃昏不只是天象，而是天地的一次深情吐納；看見孩子的無憂里包含著對整個未來的信賴。我們建造的一切終將荒蕪，但我們建造時的手勢、話語間的溫度、凝視彼此的眼神，這些瞬間的顫動，像蝴蝶振翅，在時間的洪流里激起了微小而確切的漣漪。
縱然洞察這許多，我們依然會老去，會失去，會走各自的路。但在各自分岔的小徑上，我們?nèi)钥膳紶栺v足，說出“黃昏”這樣的詞，并因這個詞的重量，而感到存在并非全然輕飄。縱然洞察這許多，又有何益？或許無益。但我們依然在問，依然在走，依然在感受。此刻，夜色已完全降臨，但人間燈火溫暖。路燈次第亮起，將我的影子拉長，又縮短，像一種古老的、從未被完全破譯的呼吸。抬頭，一輪金黃滿月，已在天鵝絨般的深藍天幕上散發(fā)清輝。
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