北京
走進電影院那天，我以為只是去看一場電影。
結(jié)果燈光還沒暗下來，我就被分成了兩半。一半在冷氣里，一半在烈日下。我看見的，是兩個毫不相干的印度——一扇玻璃門，隔開了兩個世界。
門里面，人們在發(fā)光。锃亮的豪車停在門口，下來的每一個人都像剛從雜志里走出來。他們穿著剪裁考究的衣服，手里端著精品咖啡，拿著最新款的手機。一家老小有說有笑地穿過大堂，聊的是影評，是周末要去哪里度假。花比外面一頓正餐還貴的錢買一桶爆米花，對他們來說稀松平常。這些人活在一個舒適的、安全的、被機遇包裹的泡泡里——住大房子，過摩登生活，享受體面的教育和醫(yī)療，幾乎所有便利都唾手可得。這是第一個印度，亮晃晃的，像放映機打出的那一束光。
可就在同一棟建筑外面，離這些冷氣里的安逸只有幾步之遙的地方，我看見了另一個印度。它沒有招牌，沒有燈光，就那么安靜地躺在路邊。孩子蹲在地上伸著手，老人坐在臺階上同樣伸著手。他們沒有在等下一場電影開演，他們在等著活下去的一點點可能。這個印度，有很多人選擇不去看，但它就蹲在那里，像一個沉默的問題。
那一刻我突然明白，一個電影院可以同時裝著兩種人生。有人在選座時糾結(jié)第三排還是第五排，有人連明天的午飯都不知道在哪里。這兩群人活在同一座城市，呼吸著同樣的空氣，卻像活在不同的星球。你很難想象，他們的生活軌跡會在什么地方真正交匯——除了這樣一條街，一個門口，一個短暫到幾乎算不上相遇的距離。
這根本不是兩個印度的問題，這是同一個印度被撕成了兩半。而那張電影票，恰好成了撕開的切口。我的心是被這個切口割疼的。不是因為看見了貧窮——貧窮早就不是什么新鮮事——而是因為看見了并行不悖的兩個世界，那么近，卻又那么遠，近到你甚至能從一個世界看見另一個世界的影子，卻永遠摸不著對方的手。
所以那場電影，我已經(jīng)不太記得內(nèi)容了。只記得出來的時候，天已經(jīng)暗了，門口的孩子還在。我們擦肩而過，像從前一樣。一百多塊錢的電影票，在那天教會我的，遠比銀幕上兩個小時的劇情要多得多：有時候，最扎心的紀錄，不在電影里，就在電影院的入口和出口之間。
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